Selma Couri Barcellos

As curvas de Sintra

março 6, 10

Li que os índios Navajos, tão logo foram construídas as primeiras ferrovias americanas, depois que pegavam um trem e alcançavam seu destino, paravam por horas na estação e esperavam que seus espíritos, que ficaram para trás, chegassem ao encontro de seus corpos.

Então é que meu espírito ficou em Sintra, uma tela onde História e natureza se harmonizam em silêncio, em brumas misteriosas, em poesia.

Um lugar para se sentir…

E, claro, saborear doces travesseiros…

Para alegria de uma princesa… a Quinta da Regaleira.

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Dois chopes e uma pastel

março 4, 10

Seria pedir muito que inventores de placas de banheiro fossem menos criativos? Por conta do exagero de suas genialidades e… hummm… de meus chopinhos, passo bons apertos. Cidadão adentra corretamente o recinto dele e eu mando um altivo “o que o senhor está fazendo aqui?”. Em outra ocasião, garçom supergentil bate à porta: “Madame, perdão, este toilette é masculiiiino!”.

Para completar, vou com certa frequência a um restaurante  italiano em cujas portas de banheiro há fotos bem antigas, em preto e branco, do rosto do nonno e da nonna. O vovô tem bigodão e a vovó, um buço de responsa. Juro, gente, às vezes inverte… Se bobear, até de costeleta já vi aquela senhora. Mas agora fico esperta. Por alguns segundos, guardo distância regulamentar, ponho a mão no queixo e faço cara de turista no Louvre. Tem funcionado.

Observem, queridos do blog, a que nível de complexidade a coisa chegou: gírias australianas Blokes (garotos) e Sheilas (garotas) em restaurante de rede famosa; palavras celtas Fir e Mna em lounge badalado (ilustraram depois, a pedidos); garrafa e taça sugerindo pipiu e pepeca estilizados e minimalistas… Assim não dá.

Está de bom tamanho escrever MASCULINO e FEMININO, com ícones clássicos do gênero humano. Em português mesmo. Nada de M de men (ou de mulher?).

Nem de objetos em rosa, azul… A blogueira já é uma pastel. E pode ser daltônica, não?

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Desencanto

março 2, 10

Brasília não faz parte do meu mapa afetivo. Deveria.

Foi minha primeira residência ao casar (superquadra com vista para descampado sem fim); vivi os primeiros encantos da maternidade, pois que lá nasceram os dois “candanguinhos”; recebi meu diploma de jornalista pela UnB; exerci a paixão por sala de aula (belo dia, brigadeiro pai de aluno levou a turma para visitar uma tribo do Xingu, com direito a pouso em clareira na mata e inesquecível visão do que só conhecia de livros). Sem falar nas tardes de domingo na confeitaria Praliné, melting pot de sotaques cheios de saudade, nos ipês, nas garças, no céu lilás e na mística que envolvia a hoje quase cinquentona senhora de eixo monumental.

Por que então pulei feito criança ao saber que o marido já cumprira os cinco anos de permanência obrigatória e poderíamos voltar a Niterói? A que atribuir tamanho desafeto? E, passado tanto tempo, por que  persiste a trava de umbu-cajá?

Tento assinalar o melhor clichê: “se Brasília fosse boa, Niemeyer morava lá”, “aquilo não é cidade, é pista de pouso e decolagem”, “Brasília é desumana, nem esquina tem”, “é uma prisão ao ar livre”, “lá todos são inocentes e todos são cúmplices”, “em Brasília quem não é da panelinha é da marmita”… Nenhuma das alternativas. São injustas para com a peculiar beleza da cidade e extensivas à gente batalhadora e honesta que a habita e constrói.

Porém, nos últimos anos, os podres poderes de Brasília vêm se encarregando de clarear e ratificar meu desencanto. Em sua esplanada está a mão que balança o berço dos maiores cretinos da história política brasileira. E aquele descampado sem fim que eu avistava  já era o tal roçado de corrupção e mentiras. Faltavam somente áudio e filme.

Pena. Queria odiar Brasília com mais amor…

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Olhinho grego a postos

fevereiro 27, 10

Se depender da minha paixão e da lente de Cartier-Bresson, Grécia sempre haverá. Ademais, os deuses são por ela.

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À mudança na paisagem

fevereiro 25, 10

Talento para deleite em tarde chuvosa…

CHET BAKER em “Time after time”

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Domingo no campo

fevereiro 25, 10

Aos domingos, quando os sinos tocam
de manhã, o que neles se toca é a manhã,
e todas as manhãs que nessa manhã
se juntam, com os dias da infância que
nunca mais acabavam, as casas da aldeia
de portas abertas para quem passava,
as ruas de terra batida onde as carroças
traziam as coisas do campo, os cães que
corriam atrás delas, uma crença no sol
que parecia ter expulso todas as nuvens
do céu, e a eternidade desses domingos
que ficaram na memória, com o ressoar
dos sinos pelos campos para que todos
soubessem que era domingo, e não havia
domingo sem os sinos tocarem a lembrar,
a cada badalada, que os domingos não
são eternos, e que é preciso viver cada
domingo como se fosse o primeiro, para
que o toque dos sinos não dobre por
quem não sabe que é domingo.

(Nuno Júdice)

A ilustração a giz de Zerramos é de quem sabe de domingos. E de manhãs.

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Happy old year

fevereiro 22, 10

Se você já sabe, favor desconsiderar. Se não, a blogueira informa: a cada 28 anos o calendário é idêntico, ou seja, a folhinha de 1982 serve perfeitamente para 2010. Daí que em nome do desperdício zero, que tal desencavar a peça vintage?

Há até uma organização ambientalista italiana distribuindo calendários daquele ano para incentivar reciclagem e consumo responsável. Suponho seja estoque antigo. Se imprimirem novos para dar força à campanha…

Dê uma procurada no baú. Se lhe foi um ano memorável, a folhinha deve estar lá, misturada com fotos da galera acampando, ticket de show inesquecível, aquela única prova de análise sintática em que você tirou 10… A dos contemporâneos da blogueira deve estar junto a antigos passaportes, chaveiro do primeiro carro O com que nos presenteamos…

Agora, escarafunchando fatos mundiais e locais de 1982, vi que foi ano de ET, de muito Thriller, de governador eleito tendo havido fraude para lhe tirarem a vitória (caso Proconsult) e de Brasil perdendo a Copa do Mundo.

Sei não… Melhor deixar essa folhinha quieta no baú. A gente economiza de outras formas.

P.S.: A Guerra das Malvinas também começou em 82. Eu hein…

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Pausa para retinas fatigadas

fevereiro 19, 10

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Questão de mercado

fevereiro 18, 10

Um Paulo Barros da década de 30, pupilo do professor Pardal, bolou criativo alarme para acordar motorista cochilando na direção. Caiu o queixo, a boca abriu… nem dá tempo de babar: ring my bell, ell, ell.

Tudo bem que o equipamento não saiu do papel, ou melhor, das páginas da revista americana Popular Mechanics, quem sabe torpedeado por algum espírito de porco que cochilava com a cabeça para trás.

Mas já pensaram se a engenhoca entra hoje em uso obrigatório como parte de algum kit-sobrevivência do Detran? Do jeito que nos boquiabrimos diante das aberrações e do caos das ruas, avenidas e estradas brasileiras, faça chuva ou faça sol, sucesso o brinquedinho.

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