Selma Couri Barcellos

Que língua falamos, SFF…

António Vasco,  meninote enfezado, olhos grilidos, não via graça em berlindes. Tampouco em sebentas. Por isso chumbara e estava a macular o já combalido palmarés.  Sua imensa paixão eram as BDs… Bastava olhar para o escaparate em frente a si.

Então foi que abandonou o maple, cerrou o estore, entrou na velha ganga, montou na bike, não sem antes conferir o atacador, e rumou ao ardina da baixa. Um tanto de muinha ainda havia, resquício daquele momento em que o peão surgira inadvertidamente da berma. Fosse um automóvel, coima da bófia . Ou algo pior.

No caminho, aparcou no troço, comprou prego com martelo e dióspiro do rabidante, guardou a demasia e seguiu.

Já a chegar,  uma apitadela do pai, cauteleiro tido como o maior coscuvilheiro da rua, sujeito pussidônio, apreciador de uma espirituosa, estado indefinido. Ultimamente  bem andara às voltas com uma jovem hospedeira que o deixara por conta daquela pêra e capachinho risíveis que usava. Além do que era gajo forreta, dado a piropos pelas ruas.

António Vasco se assustou.  Estaria a levar um castigo? Talá? Tossim.  O pai apenas o chamava para um bitoque com joaquinzinhos. Antes que arrefecessem…

Esse post foi feito segunda-feira, dezembro 14, 09, às 9:41 pm, e está arquivado em Expressão, favoritos. Você pode seguir qualquer entrada a esse post através do RSS 2.0 feed. Você pode deixar uma resposta ou um trackback do seu próprio site.