Viajando com as palavras, toda prosa. Vem comigo?
julho 22, 09
Nova seita religiosa? Que nada. Apenas o inacreditável nome da aliança que elegeu o comunista de berçário, o estudante de carteirinha vitalícia, o calouro primal, 27 anos, três cursos universitários incompletos para poder perpetuar-se na “chupinzice”: o meu, o seu, o nosso garooooto… Chagas, o novo presidente da UNE, metamorfose ambulante de um futuro marimbondo de fogo.
O mal de Chagas? Ele se sente absolutamente confortável por não ter curso nem emprego. Segundo declarou, tem causa nobre, ideias coletivas e está orgulhoso por abrir mão de uma trajetória profissional. Esse indivíduo, se possível for, mamará a vida toda. Afinal, são R$1500 que lhe caem mensalmente na mochilinha, pagos por nós. Depois vem o troco para a merenda.
Eleito com facilidade, uma vez que mais da metade dos delegados pertencia ao seu partido, o PCdoB, e afinadíssimo, segundo suas primeiras (e rasas) observações políticas, com o governo que bancou quase R$ 950 mil para que tudo corresse bem no Congresso Estudantil, Chagas já está na mídia com os polegares pra cima, no melhor estilo “brasileiros e brasileiras!”.
As metas do “sindicato” assistencialista e corporativista que acaba de assumir? Senão vejamos: bolsa-estudante público e privado, equivalente a 60% do salário mínimo, R$ 279,00; passe livre subsidiado pela União; construção de uma nova sede para a UNE, com previsão orçamentária de R$ 36 milhões; exclusividade da meia-entrada para estudantes, entre outras benesses que haveremos de custear.
É triste… Foi-se o tempo em que a União Nacional dos Estudantes levantava bandeiras transformadoras, caras pintadas com as cores de um ideal. Hoje são caras de pau a chafurdar precocemente na lama da vergonhosa política nacional. Sarneys, Severinos e Renans de cueiros. Calhordas promissores.
Com Lula e Dilma presentes ao Congresso no dia da eleição, lacrimejantes e emocionados, ainda me vem o ministro da Educação, Fernando Haddad, língua de aluguel, com a falácia de que a UNE não está alinhada com o Planalto, o governo é que está atrelado à UNE, buscando cumprir a pauta de suas históricas reivindicações. Demais, gente.
Vou voltar pra minha música. Melhor que faço.
julho 21, 09
Sempre que as manchetes dos jornais e seus monstros me assustam, tiro da cartola o DVD “The Berlin Concert” , presente de um filho, tempos atrás.
Com a soprano russa Anna Netrebko e os tenores Plácido Domingo e Rolando Villazón fazendo minhas delícias, no “Waldbühne” (literalmente: palco na floresta), pairo no limbo da delicadeza e da suposta salvação.
Confiram.
“Dein ist mein ganzes Herz” (Franz Lehár)
julho 21, 09
A LÍNGUA MÃE
Não sinto o mesmo gosto nas palavras:
oiseau e pássaro.
Embora elas tenham o mesmo sentido.
Será pelo gosto que vem de mãe? de língua mãe?
Seria porque eu não tenha amor pela língua
de Flaubert?
Mas eu tenho.
(Faço este registro
porque tenho a estupefação
de não sentir com a mesma riqueza as
palavras oiseau e pássaro)
Penso que seja porque a palavra pássaro em
mim repercute a infância
E oiseau não repercute.
Penso que a palavra pássaro carrega até hoje
Nela o menino que ia de tarde pra
debaixo das árvores a ouvir os pássaros.
Nas folhas daquelas árvores não tinha oiseaux
Só tinha pássaros.
É o que me ocorre sobre língua mãe.
(Manoel de Barros, meu poeta querido, dono de uma poesia “única, inaugural, apogeu do chão”, como quis Millôr. O filme “Só dez por cento é mentira” , de Pedro Cezar, sobre a obra do poeta, acaba de ganhar o troféu de melhor documentário no Festival de Cinema de Paulínia.)
julho 17, 09
A talco e lavanda. Comecei pequena. Tão infantil e exibidinha que, primeira apresentação, amiguinhas de mãos dadas, passo à frente, troncos flexionados para agradecer, quem vira de costas para receber os aplausos? Acertou.
Em dia de espetáculo, eu já acordava a mil. Contava os minutos para sentar diante do espelho da penteadeira de mamãe para que ela me maquiasse e me prendesse o cabelo em coque, acomodando fio por fio com gel, absolutamente fascinada por seu estojo de maquiagem, assim de rouge (ops, blush), batons cereja, sombras azuis…
Dentro da capa, pendurada de cabeça para baixo para ficar bem armada até a hora de vesti-la, brilhava a bailarina que mamãe mesma confeccionava, noites adentro, bordando o corpete com paetês, nacarados, pérolas, superpondo cada camada do tutu.
Durante anos essa era a maior emoção dos meus dezembros. Encontrar as colegas da academia, todas iguaizinhas, bonecas reproduzidas em série e, eufórica, atravessando a baía na barcaça, repassar oralmente com elas a coreografia. Chegar aos bastidores daquele teatro mágico, imenso, vestir-me no mesmo camarim por onde companhias estrangeiras de dança e suas grandes estrelas passavam, correr pela coxia sem deixar a ponta das sapatilhas fazer barulho e, boca de cena, respiração ofegante, entrar aos primeiros acordes do meu solo.
Gran finale, caprichar nos jetés, nas piruetas exaustivamente treinadas e, com aquela delicada reverência das bailarinas (agora de frente!), agradecer os aplausos que vinham do escurinho da plateia onde eu, em vão, num átimo, tentava avistar minha mãe para lhe dizer “bravo!” e lhe atirar todas as rosas do mundo, em retribuição pelo tanto que me fazia feliz e pelo que, invariavelmente, me diria na volta para casa: “Filha, você dançou tão bem! E sua bailarina era a mais bonita…”. Love you, mom.
Tais recordações vieram-me a propósito da reportagem de comemoração dos 100 anos do Teatro Municipal do Rio de Janeiro, quando artistas famosos contaram sobre estreias e sucessos ali vividos.
A blogueira, ainda que anônima, também sentiu-se parte da história. E, caçadora de si, escarafunchando o baú da infância, escolheu uma foto que “autografou” para os queridos do blog. :~D
Tempos felizes. A vida recendia a lavanda…
julho 15, 09
Gente, Bernard Madoff, o megafraudador, a partir de agora atende pelo numerito 61727-054 e está de casa nova. Mudou-se para o mesmo condomínio onde, um dia, habitaram VIPs como Al Capone e Ponzi. Chique de um tudo.
Não ficou muito satisfeito, preferia algo mais próximo a Nova York, e não na Carolina do Norte, além de ter achado o ambiente meio crowded, sem privacidade. Afinal, são 4.874 vizinhos. Esse Mr. Madoff…
Como o mundo inteiro sabe, meliante armou um esquema fraudulento multibilionário que arruinou milhares de investidores (inclusive a mim que tanto amealhei com meu salário de professora para sair de baixo da pirâmide) e destruiu entidades filantrópicas. Os primeiros investidores que entravam na ciranda eram pagos com o dinheiro dos últimos. Uma vez desaparecido o fluxo do dindim novo, a fraude ficou evidente.
A data dessa benesse de morar de graça, e só trabalhar se estiver disposto, expira em 14 de novembro de 2139. Como ele está hoje com 71 anos, seus advogados já iniciaram negociações com o síndico lá de cima.
Fica esperto, São Pedro! Essa raça vende geladeira pra esquimó. Já pensou Vossa Santidade na rua da amargura, leiloando aquela chave de ouro chiquérrima que carrega desde tempos imemoriais? Um olho na missa, outro no coroa.
De forma que é isso.
julho 15, 09
(Foto de Anna Frenette)
O tempo
Goteja do telhado
Escorre pelo vidro
Embaçado.
A moça
Alheia às primaveras
Recolhe as tranças
Soma as horas
Espera.
Lá fora
(quase em seu dorso)
Algum verde ainda
E a flor encarnada
(em vão esforço)
Tatuam-lhe cor
Na silhueta encantada.
Inverno de 2009
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