Selma Couri Barcellos

Armação ilimitada

abril 28, 09

Fim de semana em Armação de Búzios, a falsa praia fluminense. Um dia foi possessão francesa das Brigittes, hoje é argentina dos Maradonas. Fala-se castelhano e la garantia soy yo. Um sheik das Arábias, bata comprida e turbante,  torrando sob o maçarico solar, caminha pelas areias vendendo seu falso quibe recheado de gorgonzola. Filha de libanês, criada a humus, esfirras e tabules, tenho  tese de mestrado: gorgonzola é crime inafiançável de lesa-quibe.

Reclino a cadeirinha, passo os olhos na manchete do  jornal aberto pelo companheiro de praia à minha frente: uma imensa foto da falsa Patrícia, Wanda ou Estela da época da repressão, hoje a presidenciável ministra Dilma, e a notícia de sua recém-descoberta doença. Microfones e o que parecem ser médicos e assessores compõem a cena. Aquele esquema de mídia tão rapidamente armado, sei lá, desce fake como um quibe do árabe Severino…

Em segundos, estou em 1985. Revejo a foto da falsa recuperação  de Tancredo Neves sentado no sofá do quarto do hospital, ladeado, ou melhor, escorado por médicos sorridentes. Saíssem eles da “fotomontagem”, Tancredo tombaria. Mas, em política, é imperioso fingir, imprescindível manter as aparências e prorrogar, ad aeternum, a enganação cívica.

A ministra, cuja história pessoal nos dá conta de valentia e obstinação, irá superar a doença.

Agora, um fato é indiscutível: daqui para a frente, haja estômago para aguentar o guru de Dilma  e seu partido, o PT da falsa ética, na ânsia de poder eterno, torturando-nos, às entranhas, com  todo um festival de mentiras, dissimulações e oportunismos demagógicos. Afinal, são mestres. Levam a sério a paródia de James Thurber, escritor e cartunista americano: “Ao contrário do que se diz, pode-se enganar a muitos durante muito tempo.”

Sejamos fortes, nós também. E, sobretudo, atentos.

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Cuidado com o Lugo Mau, bispo papão!

abril 22, 09

“No Brasil do século XVIII,  ter filhos era muito importante. Precisando mostrar ao homem que era fértil, a mulher engravidava antes do casamento. A regra era aprovada pela própria Igreja, desde que depois o casamento se consumasse. Muitas vezes, o noivo ia embora e a mulher grávida ia reclamar ao bispo, que mandava alguém atrás do fujão. Daí a expressão “Vá se queixar ao bispo!” .

Pois bem. Acaba de aumentar a lista de herdeiros de Fernando Lugo, enquanto bispo. Para quem não está acompanhando, Lugo deixou a batina de esquerda e é o atual presidente do Paraguai, dando expediente no salão possivelmente oval (presidentes têm queda pelo local) do Palacio de Asunción.  A criança foi batizada de Juan Pablo, em homenagem ao Papa, e a mãe, professora e diretora de uma creche, declarou que tudo foi fruto de “uma entrega total” ao ex-bispo.

Em dias, é a terceira  reivindicação de paternidade que surge. O que teria se passado com esse moço, minha gente? Levara fé numa vasectomia falsificada como os uísques da terrinha? Desejara entrar para a História com mais ibope que Clinton? Ou achara que, em sendo o bispo, as mulheres não teriam a quem se queixar e… pimba?

Ao saber que fora eleito, Lugo declarou que cometera “a ousadia de virar presidente”. Não resta dúvida de que estamos diante de um protagonista bastante ousado. E a novela, pelo andar da procissão, está longe de acabar.

Cuidem-se, mi sacoleiras queridas !

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A lição de nossos Tarzans

abril 22, 09

(foto de Jhulan Mahanta)

(…) O menino entrega ao mundo

o dom da sabedoria

que nasce do coração.

Porque é de amor e de infância

que o mundo tem precisão.

(THIAGO DE MELLO)

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Chama o Fontoura!

abril 20, 09

Sempre curti  publicidade e propaganda. Desde os tempos da faculdade de Jornalismo, et pour cause. Era das que sentavam para os comerciais e bebiam água durante os programas. Campanhas do Olivetto, então… Tantas vezes fossem veiculadas, lá estava eu, fascinada pela criatividade de seus textos, pelo bom gosto dos filmes e trilhas inesquecíveis.

Hoje, mesmo a televisão sendo apenas o tempo de uma básica zapeada que me forneça linhas de diálogo com minha adorável secretária do lar, salta aos olhos, literalmente, que os anúncios bem elaborados perderam força. Nunca mais “O primeiro soutien a gente não esquece”. Culpa do silicone.  Roubou a naturalidade e a inventividade até dos homens de criação…

Claro que restam vestígios de vida inteligente, sobretudo na mídia escrita. Tudo de bom a historinha do  publicitário que ao passar por um cego das ruas de Paris com a placa-clichê “Ajudem um cego” e pouquíssimas moedas no chapéu, foi lá e escreveu: “É primavera em Paris e eu não posso ver!”. Não houve mais quem ficasse indiferente e deixasse de ajudar o homem.

Recentemente, um anúncio que li e me arrancou boa gargalhada, ainda que sobre algo “esquisito” e suando na esteira da academia, foi o de uma empresa de planos funerários, comemorando 25 anos de venda: “Incrível chegar onde chegamos perdendo um cliente atrás do outro.” Mais criativo, impossível. Olivetto assinaria.

Outro exemplo que me ocorre, fã que sou do criador e da criatura, foi a sutil propaganda feita por Verissimo, ao final de uma crônica sua, do recém-lançado livro de Chico Buarque:

“Ainda não li e já gostei do novo livro do Chico. Gostei até do título “Leite Derramado”. Acho que quando a nossa geração tiver de fazer um balanço dos seus merecimentos e misérias para ser julgada, poderemos todos usar esta credencial: fomos contemporâneos do Chico Buarque. E exigir tratamento especial.”

Depois dessa, mais três sessões de análise para trabalhar meus alter egos: ser um Chico para merecer elogio de tamanha envergadura  ou um Verissimo para mandar tão bem.

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Alto flanelinha!

abril 15, 09

Uma coisa é  tentar estacionar nosso Fusca, dois pés e quatro rodas no chão, três espelhos para o que for e vier, mais o onipresente flanelinha agitando os braços com os  “vem!” , “desfaz!”, “acerta!”, “deixa solto, dotô!” e “vai uma ajudinha pras crianças?” de praxe.

Outra é estar num avião a jato prestes a estacionar num dos movimentados aeroportos da Flórida e o piloto…  morrer em pleno ar. Para tudo, vocês não estão entendendo: o piloto morreu!

O fato aconteceu, recentemente, com o americano Doug White e sua família, únicos passageiros da aeronave. Só deu tempo de pedir à mulher e às meninas que  começassem “a rezar forte”, lembrar-se de que, vinte anos atrás, ele tirara o brevê- carteira de motorista de avião-  e ter a certeza de que não lhe serviria para nada, pois nunca dirigira um bólido daqueles. Aliás, mal um teco-teco. O tipo de voo não permitia uso de piloto automático (que tal?)  e o único objeto que Doug sabia manusear era o rádio. Daí que se comunicou com os controladores do sul da Flórida, que também não sabiam como orientar para aviões King Air, mas que imediatamente contactaram o melhor flanelinha do norte do país. E diante do painel de controle, que já assusta pelo conjunto da obra, Doug foi obedecendo aos comandos de “aperte este botão!” , “torça esta alavanca!”, “atenção aos flaps!”  e “seja o que Deus quiser!”.

E Ele quis, em sua infinita misericórdia. O avião aterrissou em segurança. Só não teve ninguém para bater palmas para o herói  porque a patroa e as filhas rezando estavam, rezando continuaram, imagem congelada.

Tio Obama bem que poderia condecorar Doug com uma “Medalha de Calma ao Mérito” e contratar aquele flanelinha abençoado para dar plantão na Casa Branca. De preferência, nos setembros  da vida.

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Pipocas pós-chocolates

abril 14, 09

Fosse Oscar Wilde um contemporâneo, ele não mais afirmaria que “as mulheres estragam qualquer romance com essa mania de querer que durem para sempre”. Mudamos muito, Mr. Wilde. A busca e o destino do par de havaianas que dormirá ao lado do nosso estão sob nova direção faz tempo. Já temos estilo para traçar cada imagem de nossa HQ, fazer gato e sapato, pintar o sete. Sabemos by heart que nada é para sempre.

Claro que a tarefa não é para mirim. Há recaídas, vacilos, por vezes não conseguimos decodificar sinais emitidos por quem não quer mais nada com a gente (ou se jamais quis), deixamos idiossincrasias do tipo faça-o-que-quiser, mas-jamais-minta-para-mim pautarem a relação, engolimos um boi e engasgamos com um mosquito, alimentamos a ilusão de que nossa cara-metade está na tela do computador, sonhamos em formalizar casamento com pedido e tudo…  Mas mudamos, Mr. Wilde.

No domingo, depois que o coelho passou na casa desta chocólatra dublê de blogueira, fui ao cinema ver “Ele não está tão a fim de você” . Um filmaço exatamente sobre o que acabo de comentar. Estamos todas (e todos) em várias cenas. Com um elenco superbem dirigido, desde a nova darling de Hollywood- Scarlett Johansson- até o gato do Ben Affleck, passando por Jennifer Aniston e Drew Barrymore, assisti a uma comédia romântica de diálogos ágeis, inteligentes, com desfechos ora surpreendentes, até mesmo enlouquecidos, ora “vale a pena ver de novo”, mas longe de clichês. Sem falar nos primeiros cinco minutos do filme, quando uma criança, em cena inesquecível, nos arrebata com sua impressionante máscara facial. Oscar nela!

De forma que é isso. Deem um tempo nos blockbusters, entrem no escurinho do cinema, munam-se de pipocas e depois me contem se a “bonequinha” do blog merece crédito.

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