2008 outubro | Selma Couri Barcellos

Arquivo para outubro, 2008

Bem na fita

outubro 29, 08

Sempre que uma nova ruguinha diz “oi, prazer” quando me olho no espelho, ao acordar, lembro como mantra de uma resposta de Pitanguy em sua milionésima (suponho) entrevista sobre beleza feminina: “Mulher bonita não é a que se vê chegar, mas a que se sente chegar”.

Ufa, a frase do mestre é um alívio. Você se contenta em aplicar o básico filtro solar e ir à academia apenas para não atrofiar e volta correndo para os livros que ama. Para o imprescindível cultivo das delícias do espírito, pois que não há beleza que sobreviva a uma mente emburrecida.

Só que… vaidade, teu nome é mulher. Daqui a pouco, lá está a gente de novo se mirando no espelho, bem de pertinho, dando uma esticadinha no canto dos olhos, no contorno do queixo…

Verdade seja dita, não é fácil olhar com desdém para o que nos revela o espelho, com ar blasé de quem não está nem aí para as rugas que “nos dão dignidade e contam nossa história”. Além do que é preciso estar atenta e forte para perceber quando não dá mais para sair de cara lavada, cor de boca nos lábios, beliscões nas bochechas para o arzinho corado e que tais.

Na realidade, a mensagem de Pitanguy, não fosse ele um esteta, passa longe de pregar desapego à imagem. Mas, antes, alerta-nos para a indigência cultural que o excesso de vaidade física pode causar e, a reboque, fala de algo que hoje é literalmente assustador: o exagero de certas mulheres em busca da juventude que se foi ou dos padrões impostos de beleza.

Quem ainda não cruzou pelas ruas com certas criaturas desfiguradas por seguidos procedimentos plásticos, sorriso e olhar aprisionados? Aliás, como pode alguém pagar para ficar feia, disforme, perseguindo um formato de lábios que a natureza não lhe deu, que não condiz com o restante de seu rosto, mas que Angelina Jolie tem e se quer igual?

Criaturas assim ficam ainda mais visíveis nas imensas lojas de departamentos americanas. São elas não apenas as consumidoras vorazes, como também as atendentes que, buscando provar a eficácia de seus produtos para fazer o tempo voltar atrás, transformaram-se, todas, em Angelinas.

Recentemente, numa dessas lojas, notei que a moça que me vendia um simples hidratante, ao terminar de falar cada frase, levava segundos para conseguir fechar a protuberante boca química. Sabe dublagem mal feita, quando a fala acaba e os lábios ainda se movem? Assim. Aquela era das que se vê chegar. Só que antes de entrar.

Por outro lado, quando leio que, lá mesmo nos Estados Unidos, jovens escapam à síndrome do tapete vermelho, ao padrão ditado pela mídia, e elegem a colega Anne Jennings, bela exatamente em sua diversidade, como “Rainha da Escola”, percebo que nem tudo está perdido. Há luz no camarim do fim do túnel…

(Aqui a rainha Anne, emocionando-nos com seu sorriso escancaradamente feliz)

Assim, bem-vindas as mulheres que se fazem vistas e sentidas em suas chegadas, porque corpo e espírito nutridos, saudáveis, informadas, orgulhosas de sua feminilidade, seguras por se saberem bem na fita. Não a que Hollywood quer filmar, mas aquela cuja câmera e direitos autorais elas detêm, em doses equilibradas de sonho e lucidez.

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Vou ali, mas volto já!

outubro 17, 08

photo credit: 123_456

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Não chores por mim, Santa Monica! Breve me tens de regresso. É por bela e justa causa que te deixo.

Aliás, Santa, dá só uma olhadinha na causa e vamos combinar…

Esta é Itacoatiara ao pôr-do-sol. Não bastasse tanta beleza, nela vivem meus abraços e estão minha casa, meus discos e livros. Faz-se urgente revê-los.

Preciso ouvir os recados desse mar, decifrar as mensagens das Andorinhas, observar o traçado das águas de março descendo pelos morros de pedra, como em leitura de mão…

See you soon, Santa Monica!

Aos que vêm comigo pela blogosfera, logo retomaremos a cotidiana prosa. Não se percam de mim, não desapareçam. É só o tempo da feijoada, da caipirinha e do cochilo na rede.

PS. Pretensão a minha… Claro que não é por mim que chora Santa Monica. É por ciúme do pôr-do-sol de Itaquá. Mulheres não suportam concorrência.

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Revelação

outubro 13, 08

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A cada manhã, a primavera que por aqui ainda há, saúda-nos, a mim e a Luiz, com esta cena. Tamanha graça, por fazer parte de um muro próximo, desde logo garante a endorfina necessária ao exercício de nossas caminhadas. Porém, invariavelmente, ao passarmos por ela, começo a assoviar “Que reste-t-il de nos amours” . Ando desconfiada que é o banquinho sempre vazio de namorados… Dia desses ainda abandono a rotina e convido Luiz a que sentemos ali. De mãos dadas. Como outrora fazíamos, conhecendo-nos, na varanda da casa de eu jovem. Jeito tão mais leve de se cuidar do coração…

REVELAÇÃO

Na primavera amaremos

Os búzios responderam o tarô indicou

Na primavera amaremos.

Meu corpo fornir-se-á de plumas

Vermelhas verdes azuis amarelas

Recenderá perfumes silvestres

Atrairei com meu trinado

Tons menores ansiosos agudos

Melodias jamais ouvidas

Cancioneiro

Abrirei .

Em serestas

Nada mais sei

Só me foi revelado

Na primavera amaremos

(Sergio Couri, irmão, poeta e diplomata -“Timós” )

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O lado B ou de como o ego inflado aciona o pavão

outubro 11, 08

Não sei se você que vem comigo acompanhou a celeuma que provocou, na blogosfera e na mídia tradicional, a carta postada pelo escritor Paulo Coelho ao Ministro da Cultura, Sr. Juca Ferreira.

Tentarei resumir a tal carta: segundo o escritor, havia sido confirmada, pela Embaixada do Brasil na Alemanha, e pelo próprio ministro, a presença deste no “maior evento literário do planeta”, a Feira de Frankfurt, da qual ele, Paulo Coelho, faria a abertura como “autor de cem milhões de livros vendidos”, “o mais traduzido do planeta, de acordo com o Guinness”. E qual não foi sua surpresa, faltando dias para o evento, receber a ligação do ministro, em um restaurante, avisando que não compareceria à Feira, pois teria outra agenda a cumprir. Ainda na carta, o escritor pede de volta ao ministro o convite para entregá-lo a um mendigo ou a um desempregado, já que o convidado ocupado não aceitara ir ao banquete, aludindo a uma parábola que Jesus conta no Novo Testamento. Finaliza deixando claro que, com ou sem o ministro, sua fama e seu brilho sairiam ilesos do episódio.

Jamais li os livros de Paulo Coelho. Seu tipo de literatura não faz minhas delícias.

Porém, com base na carta do escritor e nas centenas de comentários que chegaram ao blog de Ancelmo Góis, o jornalista que reproduziu a carta na íntegra, faço duas ponderações.

A primeira delas é que, embora reconhecendo como legítima a reprovação do escritor à atitude, no mínimo deselegante, do ministro, tenha ela ocorrido por equívoco de agenda ou não, causou-me espanto o lado B de Paulo Coelho.

Pela ira que transborda de sua carta, o mago interrompeu o ommmmmmmm e despiu-se das vestes zen. Sim, o ego inflado abriu-lhe a imensa cauda de pavão. Perdeu a serenidade. Desequilibrou.

Definitivamente, a vaidade exacerbada e a falta de humildade demonstradas não condizem com o que o escritor prega, passa, seja lá que termo se dê ao que resulta dos textos que publica.

Vamos combinar que seria suficiente a bronca pública, já que ambos, ministro e escritor, também o são. E porque houve, pelo que se deduz, uma desatenção talvez até mais prejudicial ao mercado editorial brasileiro, dada a dimensão do evento, do que ao próprio Coelho.

Meus outros espantos dizem respeito aos comentários enviados, tanto para o blog do jornalista Ancelmo, quanto para o do escritor. Além de virem, em sua esmagadora maioria, de leitores que não o apreciam (e o massacraram verbalmente), continham uma espécie de consenso que justificava a atitude do ministro: ele é muito ocupado, tem mais o que fazer.

Fazer? Como assim? O que faz o Ministro da Cultura do Brasil ou pelo Brasil? Quem conhece o Sr. Juca Ferreira? Quem é ele no panorama cultural brasileiro? Com que méritos ascendeu ao cargo? Ou foi bastante a indicação do companheiro compositor (dos bons, por sinal) que acabou de deixar o Ministério? Aguardo respostas.

Sinceramente, a ter alguém tão culturalmente inexpressivo como o Sr. Juca a nos representar, pergunto se não faria mais pelo Brasil (além de sair barato aos nossos combalidos bolsos) distribuir a famosa bala homônima, a nossa Juquinha, pela Feira. Algo me diz que Frankfurt jamais seria a mesma…

Perdoem-me a piada azedinha, leitores. Também tenho meu lado B.

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“The Mermaid”

outubro 6, 08

Fez-me descer até a garagem para mais uma de suas surpresas. Gosta de surpreender e de nos ver sorrir, a mim e ao pai.

E voilà, cobertos por um lençol, aguardando serem desvendados, literalmente, a branca tela no cavalete, as tintas, os pincéis e um livro para iniciantes com sugestões de pinturas e passos para realizá-las.

Da mesma forma que, um dia, aprendendo a andar de bicicleta, soltei suas mãos e disse “Vai, filho!”, aquele presente pareceu devolver-me o desafio: “Agora é com você!”

Algum dom sempre cultivei para desenho, bem sei. Porém, para pintura, dominava apenas a básica noção de mistura de cores aprendida no longínquo primário.

Passados alguns meses, vendo-o partir em viagem, decidi ir às tintas e colorir o tempo de ausência.

Escolhi uma foto do painel de seu quarto – um entardecer em Itacoatiara, local da infância e dos primeiros anos de juventude, reserva do coração.

Insegura em minhas pinceladas iniciais, consolava-me saber que, mesmo não surgindo dali nenhuma obra-prima, em algum canto do quarto ele a penduraria. Afinal, a pintura lhe seria dedicada.

Tudo caminhava razoavelmente, até que esbarrei na dificuldade do chamado primeiro plano: uma enorme folha de palmeira que se impunha, soberba, na paisagem.

E sobreveio o desastre. A folha da amadora resultou em algo indecifrável, misto de imenso pássaro negro, nuvem de tempestade, avião queimado no céu. Não havia como esconder, não havia conserto possível. Não ao meu alcance.

A autocrítica foi demolidora. Resolvi desfazer-me do quadro, sem sequer assiná-lo.

Coloquei-o no alley, estreita passagem localizada atrás das casas americanas, onde os moradores têm por hábito deixar suas traquitanas, esperando que alguém as resgate.

Tanto é assim que, ao retornar de breve caminhada, o quadro se fora.

Ato contínuo, assolaram-me a curiosidade, a dúvida, o arrependimento. Por onde andaria meu quadro? De quem aquela paisagem fizera a alegria? Quem acreditara naquela folha de palmeira?

O delírio levava-me ainda mais longe. E se, belo dia, de tanto errar, eu acabasse acertando e ficasse famosa? E se me deparasse com o quadro sendo leiloado pela Sotheby’s por milhões e assinado por outra pessoa?

Durante semanas, ao passar pela discreta vizinhança, tão típica daqui, lançava um olhar sorrateiro pelas janelas, na esperança de vê-lo. Nada.

Contando aos amigos, o remorso aumentava. “Você deveria tê-lo guardado para verem a evolução de sua pintura!”. “Já pensou, daqui a gerações, sua família expondo a relíquia?”.

Não hesitei. Arregacei as mangas, recoloquei o avental. Adiei aquela paisagem para quando minha arte estivesse mais madura e decidi começar um novo quadro, o meu “primeiro” quadro. Afinal, desistir e decepcionar são palavras que nos apequenam.

Assim foi que, ao retornar o filho, retribuí-lhe a surpresa. Na sala, igualmente coberta por um lençol, estava a pintura. Ao lado, um cartão de agradecimento pelo que ele representa de estímulo em nossas vidas, belíssimo ser humano que é. Instigante, inquieto, propulsor.

Verdadeiramente, naquele instante, com o sorriso que me deu, percebi que minha obra acabara de receber o mais valioso dos lances. Já tinha preço a minha realização.

Ei-la, enfim: uma reprodução do quadro de Douglas Tharalson, “Malibu Mermaid”, meio sereia, meio mulher, meio maga encantando os pescadores.

Tal qual me sinto agora, meio pintora, meio poeta, meio cronista. E, de alguma forma, também buscando encantar.